Memórias Encadernadas

Escovar os dentes

2011-08-12T07:57:00.000-07:00

Ele se levantou e, naquele momento, foi escovar os dentes. Era o mais simples e inesperado que se podia fazer então. Contudo, não pensou duas vezes. Seu coração havia sido esmurrado, dilacerado, rompido, maltratado, cuspido e destruído de tal maneira, que, de uma certa maneira, não havia outra possibilidade de ação a não ser aquela. Ele poderia sentir como se nada mais na existência fazia sentido e que seu futuro estaria para sempre comprometido por aquele mero momento. Faria sentido que ele se destronasse, chorasse em plenos soluços, jogasse tudo ao alto e ao baixo, gritasse até se sentir incapaz, e então se resgardasse, mas não fez nada disso. Ao contrário, ele se levantou e, naquele momento, foi escovar os dentes. Não, escovar os dentes não foi uma metáfora, não. Também não foi algo que ele faria completamente diferente da maneira como faz todos os dias. Ele simplesmente se levantou, e foi escovar os dentes. A dor que poderia estar sentindo, que deveria estar sentindo, simplesmente haveria de dar lugar ao momento posterior. Se parasse para pensar, provavelmente chegaria à conclusão que nunca fora atingido daquela maneira, e que nenhum sentimento havia doído nem haveria de doer tanto em seus breves anos. Na verdade, nunca algo teria um potencial tão transformador, tão destruidor, tão plutoniano, tão mortal se considerássemos todos os acontecimentos temporais da sua finiture. No entanto, ele agiu da maneira mais simples e inesperada que ele mesmo poderia se prever. Ele abriu um parênteses e, simples assim, foi escovar os dentes. Aquilo não significou nada mais do que poderia e deveria ter significado. Foi simplesmente uma ação. Foi a sua ação naquele momento, e por isso, para ele, por ele, e acima dele, ele se levantou e, naquele momento, foi escovar os dentes.

Encontro com o Presente

2010-05-19T18:03:00.000-07:00

Hoje, eu tive um encontro com o presente,

... um dia será e terá passado,

noutro, foi um vindouro futuro,

mas agora, ah agora, ele simplesmente não é.

"É que, em geral, o presente nos fere"

Pascal, Pensamentos

[.]

Lembranças (VIII)

2010-04-08T15:52:00.000-07:00

“”Eu não sei se te amo mais...”, foram as palavras escolhidas por ele ao que deixava livre a minha mão que até então trazia entre seus dedos. “..., quero dizer, eu sei que te amo, mas eu não te amo mais.” Ele completou, assim que pôde perceber que não obteve resposta. Interrompi ali nosso caminhar e permaneci por momentos inerte, olhando fixamente para frente, como se fitasse o futuro, o infinito, simplesmente por não poder encarar o presente que se colocava ali do meu lado. Silêncio. Essa inação que se manteve, quase por inércia, durante vários instantes, talvez por falta de uma coragem e um ímpeto mínimos para que se irrompesse algo naquele retrato da estática. Estávamos mais uma vez no exato local onde havíamos nos conhecido, passando bem à frente da mais bela obra da já descrita exposição. Havia exatamente um ano desde lá e o meu plano inicial era retornar ali para sentarmos no mesmo banco, mas a providência parecia que preferira que ficássemos sobre os nossos pés, tensos e com os músculos tesos, na medida em que a leve brisa que passava se transformava no volume mais denso e carregado que se poderia imaginar. Era, como obviamente é possível se deduzir, outono, e o dia se mostrava ironicamente tão belo e ameno como da primeira vez. Passara pela minha cabeça até fazer um pequeno piquenique comemorativo e essa idéia que já havia me feito sorrir nas diversas horas que me empenhei no seu planejamento, ali me trazia um aperto onde dizem que se situa o coração e um embrulho mais embaixo que me fazia repugnar qualquer tipo de nutrição. Ainda posso sentir o mesmo gosto, a mesma dor, a mesma repulsa ainda agora, enquanto ponho em palavras vazias toda essa sequência de sentimentos que me são tão tão caras. Fui eu que dei o próximo passo, e me coloquei de frente para ele, olhando no fundo daquelas íris que tanto conhecia e que tanto visitei durante todo aquele tempo. Sem sorrisos, sem carinhos, sem defesas, perguntei: “E agora?”. Foi o seu turno de não-reação, a não ser pelas lágrimas que começavam a surgir e deixar seus olhos ainda mais resplandecentes, ainda que turvos, ainda que tristes. Então ele se projetou e procurou novamente a minha mão, mas eu a fiz recuar. Ele permaneceu imóvel, suas sombrancelhas se arquearam, como num pedido de ajuda desesperado que acabara de lhe ser recusado, e em seguida não pôde conter a chuva que se armara em seu semblante pouco antes. Deu um passo súbito para frente e me abraçou. Deitou sua cabeça no meu peito enquanto me apertava forte e soluçava audivelmente. Nenhuma potencialidade motora minha se atualizou e era como se até os meus sentimentos mudos tivessem parado de bater. Estava tão perto que podia sentir toda a sua tristeza, toda a sua dor, todo o seu desespero. Seu corpo todo tremia, sua alma toda fremia e todo o seu ser temia o momento no qual aquele momento se acabaria. Uma eternidade passada, ele levantou seu rosto e me pediu um último beijo. Completamente vazio, me inclinei um pouco para frente e me uni a ele daquela última vez, e foi como se tudo aquilo no universo que se é possível sentir me completasse na fração de segundo mais instantânea que se pode experimentar nessa existência. Incapaz de suportar aquilo, me virei e fugi, correndo, de uma realidade ali que jamais seria minha novamente. Realidade essa que deixei naquele dia para trás e que nunca mais me foi devolvida. Mesmo que eu assim tente, me esforce e me desgaste, rabiscando e rascunhando essas minhas mais tristes, estranhas e ricas “lembranças””.

Canção de Inverno (I)

2010-04-04T06:26:00.000-07:00

A doce melodia ecoava por todo o cômodo. O arco escorregava pelas cordas produzindo aquele som único e belo. As mãos alvas e habilidosas manipulavam o instrumento com destreza e experiência, e tirava dele notas harmônicas que entorpeciam o ambiente. O sorriso sereno e os olhos cerrados do violinista traziam uma sensação bela de tranqüilidade e felicidade. Seu corpo acompanhava levemente os movimentos da música. Uma cena muito bela de se assistir.

A neve acusava uma tempestade fora da casa. A janela tremia ao que os flocos a atingiam incessantemente. O frio era muito nessa época do ano, o que obrigava o loirinho a vestir um rico casaco marrom, que mais lhe caía como um sobre tudo e o agasalhava com o pêlo com que era confeccionado. A pelagem alva lhe confortava os pescoços, única área onde estava presente na peça. Sim, estava realmente muito bonito. O inverno era embalado pela melodia que escapava das cordas e driblava o frio que se situava mesmo dentro de casa e estremecia os ossos dos que não estavam agasalhados.

A melodia terminou e os olhos verdes se revelaram por trás das pálpebras que se abriram lentamente após o término do pequeno concerto. O violinista apartou o instrumento do pescoço com delicadeza e se curvou com classe, agradecendo o público, ainda sorrindo.

O único detalhe é que não havia público algum. Os sussurros eram do vento do lado de fora e os aplausos eram o barulho da neve atingindo o vidro da janela.

Lembranças (VII)

2010-03-22T14:41:00.000-07:00

“Naquele dia, eu havia sido convidado por uma amiga a ir ao museu, e como de fato era um dos meus programas favoritos, de prontidão, aceitei. Era um daqueles dias exemplares do outono por aqui, havia uma fina camada de folhas secas sobre o gramado do jardim, o sol brilhava forte, mas não o essencial para nos esquentar de verdade, e toda a paisagem compunha o que poderíamos chamar de um belo dia. Lembro de estar sentado no pequeno banco de pedra na frente da entrada principal, ouvindo um pouco de música, e ignorando completamente o quanto um dia inocente daqueles poderia afetar a minha vida, ao que a esperava, atrasada como sempre. Foi nesse meio do curso natural que ao qual chamamos tempo que eu o vi pela primeira vez. Por acaso, eu estava olhando desinteressadamente ao meu redor ao mesmo tempo que ele levantava seu olhar do pequeno livro por alguns instantes, como para descansar, e, por uma fração de segundo, os nossos olhares se cruzaram. Eu acho que é para denominar esses momentos altamente significativos onde a chance do não-acontecimento é infinitamente superior que a do fato ter efetivamente acontecido que criamos a palavra coincidência. E foi nessa coincidência, ou para ela, que ele esboçou um sorriso e voltou ao seu texto. Não sei como teria sido se ele não tivesse sorrido, mas foi aquele sorriso que me chamou a atenção. Acredito que eu nunca vi, antes ou mesmo nunca depois, um sorriso que me intrigasse tanto assim. Naquele momento era como se eu tivesse vivenciado uma experiência estética de grau mui mais elevado que com qualquer obra que viria a observar lá dentro. Sei que enquanto ainda tentava decifrar aquele sorriso quase disfarçado quase proposital, minha espera chegou ao fim. A fim de manter a ambiguidade do último enunciado, continuo contando que durante toda a visita senti que ele, desacompanhado, me acompanhava com aquele sorriso e o olhar quase tímido, e eu pouco ou nada conseguia me concentrar nas esculturas, pinturas e fotografias tão belas que o museu, com tanto orgulho, ostentava. Foi quando, já no fim da visita, eu percebi que ele se afastou, sentando num canto, num pequeno banco estrategicamente colocado na borda de um dos vistosos jardins que circundava a obra mais famosa do local, para que a apreciação mais perfeita fosse possível. Quase magicamente, o local estava, naquela hora, deserto. Pedi licença à minha amiga, e fui, quase sem pensar, pelo mesmo caminho, sabendo só inconscientemente que ia, na verdade, ao seu encontro. Fiquei um bom tempo, de pé, apenas observando, enquanto ele olhava para cima e contemplava, absorto, mudo e inerte, aquela obra que havia contribuído com a humanidade com muito mais que algumas páginas que lhe são sempre dedicadas nos livros de história da arte. Mais uma vez, sem compreender o porquê, fui pego desprevenido quando, serenamente, mas na verdade contendo um turbilhão dentro de si, que ele voltou os seus olhos para mim, agora sem disfarce, sem sorriso, só com o seu brilho natural que parecia lhe emanar naquele momento. “Eram seus olhos” ele diria, muito tempo depois, quando eu o narrava o acontecimento, como agora, do meu ponto de vista. Sem mais palavras, talvez porque elas não eram necessárias, talvez porque eu não as tinha a altura na situação, caminhei até ele, dei-lhe um beijo suave, sentei-me ao seu lado e disse: “Boa tarde”. “Boa tarde”, ele me respondeu, tomando minha mão na sua pela primeira vez".

Bom dia / Realidade Paralela

2010-03-15T11:51:00.000-07:00

M. não pôde deixar de sorrir quando abriu os olhos de manhã e logo pousou-os sobre o outro par que o olhava dormir tão serenamente e respirava profundamente. Estranhamente aquilo o acalentava. Antes que pudesse dizer qualquer coisa, ainda com o sorriso no rosto, levou as mãos à face do outro fazendo um pequeno carinho de agradecimento pela vigília do seu sono. O outro também esboçou um sorriso, talvez um dos mais sinceros da sua vida, e lhe deu um beijinho estalado no nariz antes de se levantar e ir até a cozinha. M. continuou a observá-lo, já que a posição da cama no quarto o favorecia nessa função, enquanto ele pegava uma caixa de leite na geladeira e colocava, naquilo que parecia uma eternidade, o conteúdo num copo, até a metade (o que pareceu satisfazê-lo naquele momento), e então se apoiar na parede do pequeno corredor e voltar a olhar para ele. Ficaram um momento se encarando, e M., depois de alguns momentos, riu, e afundou sua cabeça no travesseiro, de uma forma quase mágica, e quando novamente encontrou o verde da íris do outro, pôs a ponta da língua de fora e bateu uma vez no travesseiro ao seu lado, como que pedisse a companhia de volta.

T. pouco pôde acreditar como aquele momento lhe fazia feliz. Encarava, simplesmente porque não tinha mais outra reação, e realmente duvidava do como aquela manhã estava sendo simplesmente linda. Lindo, estava o outro, na sua opinião, com aquela linguinha de fora que o fez respirar um par de vezes antes de voltar, satisfeito, pra cama. Aquele convite era simplesmente irrecusável, e T. estava a admitir para si mesmo como o outro ficava ainda mais bonito de olhos abertos, com aqueles olhos negros despertos que no momento o hipnotizavam como se nada mais no mundo pudesse existir de tão profundo. Quando voltou à cama, T. lhe deu um suave beijo nos lábios, e T. pensou no quanto tempo esperou para que finalmente pudesse provar desse momento, que se mostrava tão bom ou ainda melhor do que anseava.

Quando os segundos que mantinham o selo acabaram, M. não pôde deixar de sorrir quando abriu os olhos e logo pousou-os sobre o outro par que o olhava tão serenamente e dizia, finalmente, "Bom dia".

Inventor de Histórias

2010-03-07T04:48:00.000-08:00

Essa é a história de um contador de histórias. Aliás, não de um contador, mas de um inventor. Acho que é o nome que mais lhe convém, pois no fundo ele não conta as suas histórias para ninguém além de si mesmo, já que no meio do próprio processo criativo, ele inventa, cria, ensaia e conta, num grande ato de improvisação que tudo o que possui de imediato, possui também de efêmero. Sua criação está sempre envolta e sujeita a essa fugacidade, nesse jogo do existente e do escondido, da criatura que ganha uma outra vida, essa quase onírica, mas como tudo aquilo que é sonhado, encontra em si mesmo uma realidade própria, e sem dúvida real, mas que nunca saberá disso, pois isso sequer lhe será contado no período da sua vida regular, a que ele pensa ser a única. Possivelmente também não se trata de uma história, em seu sentido mais tradicional, mas talvez de um pequeno conto, ou simples remarcas sobre uma vida paradoxalmente pacata e vívida, emocionante e emocionada por essas pequenas outras histórias que cria, dá ser e com as quais quase sempre se inunda. Esse garoto, o nosso inventor de histórias, caminha por aí, como qualquer outro, como qualquer um, como um qualquer. Sua diferença, se é que há algo que podemos chamar de diferença individual, aquilo que o distingue dos demais indivíduos da sua mesma espécie, é que cada um dos seus olhares está carregado. Para tudo onde olha, tudo onde pousa o seu olhar curioso e cuidadoso, ele projeta, ele faz pousar uma pequena e nova história. Projetar também mal traduz o que efetivamente se passa, que é como uma fusão entre o brilho do olhar e o brilho do próprio olhado, que convergem e fazem nascer algo novo, como todos os bons encontros devem fazer surgir. Duas pessoas andando lado a lado por um caminho logo se tornam um quase casal de mãos dadas, a primeira, eternamente apaixonada, sempre escuta a outra quando fala com um carinho no olhar e de vez em quando se perde e se esquece de prestar atenção simplesmente na completa inebriação da sensação do toque da outra mão; a outra calmamente valorizando a primeira, abrindo o seu coração e contando para a mão amiga tudo aquilo que lhe aflige, lhe assusta e lhe faz sorrir, encontrando naquele momento uma cumplicidade quase egoísta e míope, mas que contudo a faz sentir-se mais completa que há alguns momentos antes e alguns depois. Um mero banco se torna o depositário e relicário das lindas flores amarelas de uma frondosa árvore imaginária que lhe faz sombra e lhe fornece tais detalhes de beleza sem o qual ele não seria o mesmo, e que o diferencia à vista de qualquer ser vivo, já que, sem esses toques florais, nenhum deles pararia à sua presença e apreciaria, aqueles que podem, pensando, também aqueles que podem, “que bela cena”! Um simples andarilho, como o nosso inventor, um caro passante que lhe fez a generosidade de lhe dirigir um olhar, esse mesmo olhar, se torna então o perdido esperado por todos os tempos, um especial completamente desconhecido, mas cuja falta se fazia presente na ausência, que nesses breves segundos parece fazer desaparecer, para sempre. Como vemos, o nosso inventor inventa histórias até envolvendo ele mesmo, que se torna um personagem fantástico e com uma história que não é a dele, mas poderia ser e que agora, enquanto durar, simplesmente é. E essa realidade, esse sentimento, esse sonho, essa utopia, essa vivência, por que não, essa experiência, essa história, é uma das coisas que o faz sorrir mais sinceramente, e isso o faz tão bem, mas tão bem, que ele jurou que um dia escreveria uma história sobre esses sorrisos tão sinceros.

Sem porquês

2010-01-22T22:27:00.000-08:00

Eu te amo sem porquês. Eu não te amo porque você é lindo, eu não te amo porque você sorri quando me vê. Eu não te amo porque você é perfeito pra mim, eu não te amo porque você está sempre ao meu lado, ou porque sinto sua falta quando você não está. Eu não te amo porque às vezes gostamos da mesma música e às vezes discordamos profudamente por causa de um filme. Eu não te amo porque dormimos juntos, e especialmente eu não te amo porque você não me acorda com um beijo de bom dia. Eu não te amo por ser meu amigo e nem te amo para te mostrar para os meus amigos. Eu não te amo porque você me faz eu me sentir melhor e também não porque o meu mundo é melhor com você presente. Eu não te amo porque quando do seu lado, não há lugar outro algum que eu prefira estar. Eu não te amo pois compartilhamos momentos. Eu não te amo porque eu não não te amo. Não porque desde o primeiro momento que eu te vi, desde então cada segundo que eu passo me parece impossível não querer te amar. Eu não te amo porque sinto saudades e nem porque é só por você que eu sou capaz de escrever isso. Eu não te amo porquês. Eu te amo sem porquês. Eu te amo por todos esses motivos e não te amo por nenhum, e ainda mais por muitos mais. Eu te amo porque te amo. Eu te amo porque, eu te amo contudo, eu te amo apesar, eu te amo mas, eu te amo por isso, eu te amo por aquilo, eu te amo ainda mais. Eu te amo, e isso me basta. Eu te amo, e isso se basta. Eu te amo, meu amor, e isso basta.

Colchete, til, ponto.

2010-01-12T15:11:00.000-08:00

Tabu. Vergonha. Preconceito. Ignorância. Falta. Lapso. Sonho. Brincadeira. Fuga. Abertura. Amizade. Força. Coragem. Verdade. Eternidade. Desejo. Conquista. Passado. Liberdade.

Tratado de suave alegria

2009-10-10T12:45:00.001-07:00

Um sorriso em palavras.

Ensaio eleata sobre o amor

2009-09-30T17:37:00.000-07:00

Quando menos percebi, estava pensando o amor. Comecei acreditando que perdi o chão. O amor havia perdido sua dimensão mágica, mítica, perfeita. De repente, as cortinas se fechavam, o espetáculo terminava e não havia nenhum aplauso. Brinquei não me importar, fingir que cresci, mudei, segui e deixei, mas acho que me é impossível me enganar. Me alimentava daquilo, vivia daquela esperança, e vê-la morrer, era mais do que estar morta, mas me ver morrer, agonizar, pedir ajuda e ninguém mais ver. Comecei por poucos versos, um ou dois, com pouca conexão, mas eram tudo para mim. Um desabafo, um choro, uma esperança. De repente, estavam lá, imortalizados. Nascidos de mim e ali, perfeitos. Quando menos percebi, não podia mais parar. Era um vício, uma droga, um nirvana orgásmico que eu simplesmente não mais poderia viver sem. Uma ascese do meu sofrimento e da minha realidade que me punha a andar em nuvens, noutro lugar onde o tempo não passa nem pára, e o repouso e a cinética se fundiam num só. Criava sonhos, moldava personagens, dançava entre os sentimentos, engrandecia e diminuía idéias, pessoas e números, brincava com rimas e era, no meu próprio mundo, algo como uma deusa. Percebi, muito depois, que estava a representar. Ensaiava o perfeito, o mítico, o divino. E então, ali estava ele. Eu ensaiava o amor. E era ele que me punha a fazê-lo. Para que eu provasse a mim mesma que ele estava ali, dentro e fora de mim. Meu chão estava perdido, as cortinas não se fecharam e os aplausos ressoavam sonoros. O espetáculo estava longe do fim. Era eterno. Não fui eu quem o havia feito nascer, e nem por mim ele se faria morto. Se ele ignorava essas duas dimensões, burra fui eu de pensar na existência delas e, ainda por cima, tendo-me como testemunha. E era por isso que eu escrevia, por isso que eu versava. Porque alguém, em algum lugar, em alguma era, de alguma forma, estava a torná-lo real, porque assim ele o obrigava. Nós os tornávamos real, de nosso jeito único, motivados simplesmente pela sua existência, que por sua vez era, por aquilo que afirmávamos. Quero dizer, não era, amava. O amor ama eterno, sem início e sem fim; sem antes e sem depois; sem falhas e sem diferenças; sem mito e sem razão; sem nada além do seu amor. E o amor ama, porque a falta dele não o faz. E quando menos percebi, estava pensando o amor. Quando menos percebi, estava amando o amor.

Alternâncias

2009-09-19T08:00:00.000-07:00

Se eu pudesse lhe dizer com uma palavra o que eu sinto agora, teria apenas uma certeza: haverei de discordar mais tarde. É simples assim, e tão complicado que uma única palavra estaria (possivelmente, pois senão novamente entraria em contradição, caso contasse com a certeza) fadada à posterior refutação. Seria uma insinceridade, ou até pior, seria de má-fé da minha parte não admiti-lo. O desequilíbrio entre a auto-suficiência da plenitude de afirmar a felicidade dependente apenas de um individual e particular estado de espírito e a carência máxima do desespero contido da necessidade de um abraço nunca talvez me foi tão evidente. A batida que alterna entre o passado e o futuro, a nostalgia e a esperança está descompassada, e o atual, o presente, o personificado aqui e agora se perde nessa dança desritmada. E não menos importante que as outras, se mostra mais uma vez minha querida oposição - o abraço da tensão da intensidade me envolve e abarca todo o meu ser, forçando a minha alma à mais completa e baixa submissão e mesmo que por um único instante anseia, mesmo escondido, pelo beijo do alívio, se degladia com o seu imponente recém-revelado fantasma da pureza, do desejo mais belo e doce que me assombra com o uivo de maior suavidade que se pode imaginar. Nessa batalha se apoiam todos os meus desejos, pensamentos e ações, e aquilo que me guia, minha mão condutora, treme, tropeça, mal faz mais que balbuciar uma ordem, tão logo quanto me ordena a abandoná-la e quando muito, consegue, depois de muitos rounds, chegar à sua primeira quase certeza: a verdade de que, defronte a constatação dessa constante alternância de pretensos vencedores, o juiz é levado a querer, despretensiosamente, declarar o empate.

Carta a um amor antigo

2009-08-30T20:10:00.000-07:00

Belo Horizonte, 15 de fevereiro de 2009.

Querido amor,
Se essa carta chegou até as suas mãos, você deve ser uma das seis pessoas mais importantes da minha vida até hoje. Com certeza, você foi uma das pessoas com quem eu mais aprendi e cresci, mesmo que talvez você não saiba disso. Foi na sua particularidade de ser quem você é e de ter vivido um amor incomparável é que me fez te ver da forma como eu o vejo e que fez você conquistar um pequeno lugar no meu coração.
Eu queria que você soubesse que eu nunca deixei de te amar, e acho que nem conseguiria, já que te amar faz e sempre fez parte de mim desde que você apareceu na minha vida. Você me ajudou a ser e a me formar como eu sou, e acredito que sempre estará dentro de mim. Quero que você saiba também que sempre serei fiel ao nosso amor, mesmo que, em páginas, a nossa história tenha sido limitada por algum motivo. Uma história que só nós sabemos o quão linda foi e que eu tenho extremo orgulho de ser co-autor.

Uma história que, independentemente das circunstâncias, eu irei para sempre me lembrar...
Seja na certeza que sempre vai haver alguém que vai cuidar de mim, mesmo quando eu não precisar, e que vai fazer questão de me acompanhar em tudo aquilo que for mais ou até menos importante para mim, só para sorrir quando meus olhos brilharem;
Seja no carinho de uma rua abandonada no alto da cidade, onde nos contamos as nossas histórias, deitados um no colo do outro, num amor de verão e numa flor ocasional no fim da noite, entregue ante a surpresa de um sorriso;
Seja no estender da própria roupa na areia da praia para que nós pudéssemos sentar sob as estrelas, e eu então me sentir amado pela primeira vez ao ser abraçado fortemente ao entregar os pequenos colares com os nossos nomes gravados;
Seja em diversas ligações feitas de muito longe, gastando diversos cartões, numa pontualidade quase religiosa, e a presença marcada em várias das competições mais estúpidas, mas que podiam significar o mundo para nós, regada pelas noites acordadas pelo motivo mais estúpido, sempre compensadas por longas manhãs de sono que descansavam para mais;
Seja nas mais acaloradas discussões sobre o mundo, a vida e ainda nós mesmos, que mesmo tomando dimensões às vezes desproporcionais ao que esperávamos (e às vezes reações que não gostaríamos de ter tido), que no fim de tudo poderiam terminar com os maiores momentos de cumplicidade, desabafo, apoio e auto-conhecimento do mundo, onde um olhar, um abraço, ou um dos diversos presentes inventados, improvisados, comprados ou vivenciados já mostrava valer a pena;
Seja no beijo roubado numa esquina, já altas horas da noite, ou no sorriso sem-graça trocado em olhares mais do que cúmplices, naquele que acreditávamos ser o nosso 'amor-proibido', mas que simplesmente parecia certo e perfeito nas várias noites e 'prestações até se perder de vista'.

Por isso e, claro, por muito mais, eu queria simplesmente agradecer, por você ser tão maravilhoso e ter me permitido te amar, enquanto construíamos a nossa história da forma mais perfeita que poderíamos: juntos.

Obrigado,
Ma, Mah, Theu, Theus, Má-theus.

Letícia, não Caio

2009-08-24T19:00:00.000-07:00

Contra qualquer simbologia (ou talvez mais a favor que à primeira vista) que eu poderia utilizar para justificar esse momento alego: quero Letícia, não Caio. Tenho necessidade sim de expurgar tudo aquilo que carrego dentro de mim e que pouco quero, e que me faz mal e me corrói aos poucos, uma necessidade de purificação quase catártica que me traz aqui, para esse texto, para esse momento. Mas não aguento mais Caio, não aguento mais o profundo, o submerso, o pútrido, o indecente, o nojento. O fundo do mar não tem mais que ser escuro. Por que não um processo de cura, de revitalização, de emersão que seja tingido dos mais claros azuis? O azul por si mesmo já contém tudo que uma semiótica das tonalidades poderia me oferecer, independentemente de sua tonalidade. Reinvindico, nesse instante, mais Letícia, tentando, quem sabe, inaugurar na própria reinvindicação até o primeiro passo vermelho-escuro contido nela própria (Desculpe-me pelo roubo de imagens, Caio). Contra todo o passado, contra toda a nostalgia, contra todo o desespero que se dissolve somente para se difundir e tomar conta de tudo ao recurso do que já foi ser, escrevo novamente. Aceito tanto quanto inauguro a mudança, mas não a mesma mudança, proponho a mim mesmo a mudança da própria mudança e espero com isso achar um pouco de esperança. Entre o tempo inerte e a atitude pretensiosa, tento encontrar o agora exatamente no entremeio, um pouco ainda sem-sentido, com pouca convicção até, mais caótico que nunca talvez. Me vejo então por fim, de volta a Caio, num movimento próximo do de ontem, do do ontem, mas contudo, contrariando Caio no seu último reduto: o meu caos, nesse momento, não é compreensão: é, mesmo que tentativa, mesmo que do mesmo, reinvenção.

O Meu Novo Novo Amor

2009-08-23T08:02:00.001-07:00

O meu novo novo amor é um amor de carinhos. Um amor atencioso, respeitoso, tenro e suave. Um amor de abraços, olhares e beijinhos, onde poucas palavras precisam ser ditas, ouvidas ou discutidas. O meu novo novo amor é um amor jovem, por vezes até ingênuo, onde a esperança vale mais que mil medos e a saudade é o bastante para que não haja problemas. O meu novo novo amor é um amor de muitas flores e alguns frutos, um amor onde o romance da primavera e a sobriedade do outono se casam de forma tão fantástica que o sonho e a espera fazem o vir-a-ser do florecer o momento mais especial do ano. Antes de magnitude, ele nos traz a sua mais tranqüila beleza, pintada pelos olhos mais sinceros e serenos de quem verdadeiramente o vê. O meu novo novo amor é um amor, por que não, sereno. Um amor de águas rasas, onde se esconde o tesouro das conchas raras que a onda ameaça levar a cada momento do frágil castelo que construímos. O meu mais novo amor é um amor delicado. O meu mais novo amor é um amor dedicado. É um amor que esconde, espera, anseia, aguarda e caminha. É um amor que, como muitos outros, está fadado a terminar, mas ao contrário da maioria, tenho certeza, dele, nenhum dos dois se esquecerá.

Lembranças (VI)

2009-08-20T17:01:00.000-07:00

"Estávamos quietos, como aqueles que nada querem pois acham que já possuem tudo o que mais lhes importa, abraçados, assistindo a um filme qualquer que nem me lembro mais. Estávamos em casa, a luz do quarto estava apagada e a única fonte de luminosidade disponível era a do pequeno aparelho de televisão. Era um filme de terror ou suspense, desses com música tensa e de dar susto. Muito susto. Como sempre fui particularmente frágil para, e mesmo muito muito suscetível a levar sustos, me sobressaltava quase que continuamente ao passo que ele mal piscava perante as mesmas cenas. Foi quando, muito inesperadamente, até muito mais do que nos outros momentos, algo drástico aconteceu muito subitamente no filme, e no sobressalto soltei um grito um pouco agudo e escondi o meu rosto. Mesmo nos filmes a gente sempre espera que haja algo, nem que seja uma musiquinha que, mesmo muito tensa, nos ajuda a avisar que o susto está por vir. De qualquer maneira, eu gritei. Ele riu. Não sei exatamente o porquê, mas naquele momento, aquela risada, não era exatamente uma reação que eu podia esperar dele. Aliás, não era a reação que eu queria esperar, mas como até então o que eu esperava era igual ao que eu queria esperar, não consegui fazer qualquer tipo de diferenciação naquele momento. De qualquer maneira, acabei por agir também de forma inesperada: tentei me mostrar sério, para que ele percebesse o tom da questão, e disse: “Por que você está rindo? Não teve a mínima graça!” Ele se pôs a rir mais ainda, parecendo que a minha revolta lhe era ainda mais engraçada que o meu susto, e respondeu: “Claro que tem, e, além do mais, é uma gracinha você assustando com um filminho bobo desses” “Filminho bobo?, perguntei, Por mais bobo que seja foi com ele que eu assustei. Agora o quê? Vai dizer que o meu susto é bobo também?”. Cheguei até a aumentar um pouco a altura da minha voz para que ele percebesse que eu não estava para brincadeiras e estava mesmo me irritando. Isso pareceu até assustá-lo um pouco, tanto que recuou quando eu me desvencilhei do abraço e ainda tentou me dizer: “Não, não é nada disso... inclusive se eu dei a entender isso, me descul...”, mas eu o interrompi, não dando importância, aliás, sem que, pela raiva que me crescia, eu sequer pudesse dar importância o que ele pudesse tentar me dizer: “Aposto que você também nem se importa se, para mim, o filme é bobo ou não. Nem se o susto que eu tomo é de verdade ou não. Você sabe muito bem que uma das coisas que eu mais detesto é levar sustos, e você ainda ri de mim. Pois é, acho que o bobo aqui nem sou eu, ou pior, deve ser eu mesmo...” E deixei o quarto e um garoto atordoado e um pouco sem chão ainda deitado no chão."

Estranho ser é este, o homem

2009-07-31T23:11:00.000-07:00

Estranho ser é este, o homem. À medida que cresce, aprende a sofrer.

A cada aniversário arruma motivos para desconfiar e chama isso de maturidade. Justifica, então, o seu egoísmo, diz estar aprendendo a crescer e se perde numa (i)lógica circularidade viciosa. A partir daí, crê que deve nivelar e controlar suas relações; se julga superior e exterior a elas, se afastando cada vez mais. Logo, logo, se torna sozinho e antes que perceba, em sua louca racionalidade de argumentação, isso se torna uma premissa óbvia, primeira, auto-evidente. E nessa hora, ele inventa a saudade. E sofre. Ensina a si mesmo a sofrer, em busca de uma eterna felicidade. Em seu emaranhado de razões, a personificação da racionalidade esquecer de viver.

Estranho ser é este, o homem. À medida que cresce aprende a morrer.

Paleta de Cores

2009-07-27T00:09:00.000-07:00

Parto sempre das cores do outono. É como se para mim essa fosse sempre a primeira estação, o início, o recomeço. Sinto que de vez em quando eu me entrego somente aos momentos supostamente tristes. São aqueles que de alguma forma mais importam pra mim e mais significam, talvez porque quando feliz eu não sinta necessidade de escrever. É uma pena. Da mesma forma queria poder colorir as cores finas e suaves da esperança e do amor, com a mesma pena que o triste e o sereno melancólico me trazem às letras. Às vezes eu acho que isso simplesmente não é possível. Não sei se consigo pintar um sorriso com o mesmo peso ou leveza com que aprendi a fazê-lo com as lágrimas. Estas me trazem com certeza aqui, ele, contudo, já nem tanto. É uma pena, deveras. Digo isso não com remorso ou alguma forma de conformismo. Talvez eu tente a partir de agora que minha paleta tenha tintas mais coloridas e calmas; um sereno contente, talvez. Será? Quem sabe assim eu não faça mais jus ao mundo no qual escolhi viver (ou escolheram que eu vivesse), pois lá, o amarelo suave da esperança povoa muito mais que o cinza desbotado do desistido.

O triste, o órfão e o vidente

2009-07-15T14:34:00.001-07:00

Esse é um breve comentário sobre a vida de três personagens que absolutamente não têm qualquer conexão direta entre si. Se é que personagens efetivamente têm vidas. Bem, a história começa assim: eles não se conhecem, nunca se viram, se se viram, com certeza não se lembram disso, e mais importante que qualquer outro dado: definitivamente, eles não são importantes um para o outro. Sabe? Aquela não-relação onde mesmo que as pessoas se cruzem por algum motivo, aquilo é simplesmente irrelevante pra vida de cada uma delas? Pois é, exatamente isso. O primeiro era uma personagem que havia se esquecido de ser feliz. Não se tem certeza se ele havia se esquecido de ser feliz, ou se esquecido de como ser feliz, de qualquer maneira, uma coisa é certa: o predicado de feliz não lhe convinha. Não que isso fosse, para ele, um problema - como ele mesmo diz: algumas pessoas simplesmente não estão aqui para serem felizes. Mas tudo bem, vejamos o nosso segundo sujeito: o órfão. Este, como o próprio nome nos informa, foi privado dos pais, imaginamos que mais cedo do que deveria, senão não seria digno desse nome, acredito. Acontece que isso aconteceu de uma maneira, se me perdoa o paradoxo, gradual e abrupta ao mesmo tempo. De uma forma ou de outra, ele estava re-aprendendo a viver. A viver num mundo onde pouco se pode deixar aos cargos das mãos do destino, que, segundo o nosso segundo personagem, estão prestes a puxar-nos os tapetes. É difícil aprender o exato ponto entre o tomar a responsabilidade para si ou deixá-la para a ordem cósmica dos acontecimentos fortuitos. Flutuações são perdoáveis, sempre. A terceira personagem nos é bastante peculiar. Sua função diz mais sobre ela que qualquer outro atributo seu: ela é o vidente. Com um estranho dom de ver além do que os mortais míopes, ele tem consciência do qual especial é. O problema é que isso o faz se sentir, ao mesmo tempo sozinho, ao mesmo tempo incapaz. Incapaz de jogar conforme as regras do jogo, que são determinadas não para ele, mas para todos os outros que não usam óculos. Sem seguir as regras, por saber mais, ele não sabe se será capaz de ganhar, e mais importante, de se realizar como um mero míope. Porque apesar de ver, ele ainda é um pobre miserável homem, como todos os outros. Enfim.

Sobre a vida de cada um deles, são necessárias apenas algumas poucas considerações, que não levarão muito tempo. O triste segue a vida tristemente, com objetivos de vida completamente diferentes dos outros, que procuram sempre ser felizes sem se perguntar o porquê disso. O órfão, como disse, está tentando se encontrar no mundo, procura um emprego, um estudo, uma viagem, alguns amigos, uma namorada ou um namorado (parece que ainda não se sabe), um hobby, um bom livro, e mais do que tudo, algo ao qual ele possa chamar de família. Por fim, o vidente se fecha cada vez mais dentro de si mesmo, fingindo para os outros uma vida que não é a sua, já que a sua tem uma especialidade que ele mesmo tem dúvidas se é um dom ou um fardo a ser empurrado sem nunca poder ser superado. Segue como os outros, sem, nessa outra vida, ser nada de distinto ou ao menos se preocupando para não agir de forma distinta do resto, sempre com muito medo.

Acredito que está se perguntando por que tracei todo esse panorama dessas três personagens, e de uma certa forma curioso para saber o algo escondido, o suspense, o climax, aquilo que fará, no fim de tudo, esse pequeno comentário ter algum sentido, ou pelo menos, alguma coesão que lhe dê a coerência necessária de um texto a ser levado a sério. Contudo, leitor, sinto desapontar-lhe, mas não serei capaz de lhe dar algo parecido com isso. Tudo isso aqui, todas as essas linhas desconexas de caminhos, não-caminhos e quase-caminhos, não têm outra função que chegar a esse fim, esse único elo de ligação simples e bobo que os fazem um só, e tenta imputar nessas pobres histórias um pobre sentido: aquilo que alguns chamam de um narrador.

Reflexo-reflexos

2009-07-04T12:29:00.000-07:00

Reflexos, reflexos, reflexos. Imagens de um mundo de nada que representa o já representado. Dançando atrás de espelhos, sempre fixas, sempre fieis, sempre iguais. Qual é a graça de viver num mundo condenado às leis da física? Gravidade, Relatividade, Óptica... Óptica para quê? 'O essencial é invisível aos olhos'. A criação nada mais pode ser que o nascer uma luz etérea e efêmera para nos ajudar a procurar o que em nós é mais que sensível. O poder de ver além daquilo que a luz nos traz, além dos reflexos empoeirados, dogmáticos e terrívelmente físicos. O além é a única justificativa aceitável da existência de um mero reflexo-reflexo. Afinal, qual é a graça de viver num mundo condenado às leis da física?

Encontro com o Futuro

2009-05-19T15:15:00.000-07:00

Talvez, hoje, eu tenha tido um encontro com o futuro...

... quem sabe?

[quatro.cinco.dois.nove]

Uma Noite Finita

2009-05-10T16:58:00.000-07:00

Uma noite de nada. Uma noite vazia. Se não escrevo, ela se emaece no ar. Se esconde, some, e acaba. Não há nada mais temível que uma noite finita. A ausência, a inexistência, o nada. Isso. Uma noite de nada.

Gostaria de cantar, chutar, dançar. Gostaria de aprender.

Encontro com o Passado

2009-05-10T16:51:00.001-07:00

Hoje, eu tive um encontro com o passado.

.... que pena!

[vinte.e.sete.seis.zero.oito]

Eterno Pierrot (V)

2009-01-09T10:02:00.000-08:00

O sol se põe. O sol se põe, e a brincadeira se esvai. Um dia a brincadeira tem de cessar. A brincadeira cessa, a música abaixa, a dança pára, e o sol se põe. O rio não mais corre, o vento não mais sopra, e as árvores não mais crescem. Se algo um dia começa, outro dia acaba. Se numa hora o sol se levanta, noutra ele se põe. E o vento não mais sopra, e a dança pára e a brincadeira cessa. E a maquiagem borra. E o olho se fecha.

Quando o sol se põe, o olho não quer mais abrir.

Poemas Secretos (III)

2009-01-04T19:46:00.000-08:00

Quem me dera, de novo, um amor

assim tão natural

com a força de um vendaval

e a liberdade de um beija-flor.

Nós três

2008-12-21T17:17:00.000-08:00

Nunca achamos que um amor de verão vai durar, muito menos um de carnaval. Nunca achamos que o carinha vai ligar no dia seguinte, muito menos gastar um bom tempo inserindo asteriscos em um sms. Nunca achamos que depois de alguns meses juntos algo permaneceria tão gostoso, muito menos que com mais alguns meses se transformaria em algo doloroso.
Mas apesar de acharmos, ou melhor, termos certeza da nossa juventude e inexperiência, tentamos de fato viver como se fosse eterno, nos desdobrando para que aquilo que prezávamos de corpo e alma permanecesse imutável, forte, dócil e infinito... Juntos consolidamos suavemente transformações de atitude e de comportamento que tentávamos, em um joguinho de poder, impor um ao outro durante esses vinte meses. Juntos, nos re-concebemos e alcançamos o que de fato desejávamos e almejávamos. Porém nunca achamos que só conseguiríamos isso com o fim do nosso namoro.
Interessante, não? O mundo nos prega peças. O medo então, nem precisamos falar, este traz para nossa vida algo muito peculiar e quase imperceptível, o medo nos põe a face que ainda temos algo e que não estamos tão sós quanto imaginávamos. Nós dois, inconscientemente, tivemos medo de perder o Matheus amado, e cada um de nós dois encontrou em um Gabriel um momento bizarro de conforto. Um momento, talvez, sem significância alguma se comparado ao nosso momento de quase dois anos, se comparado a vinte meses de felicidade e desentendimentos, de inocência e disputas, de carinho e sexo, de companheirismo e preocupação, e a cima de tudo se comparado ao nosso sentimento mútuo e às nossas recordações.
Estou diante da minha caixinha de lembranças da gente, objetos que ganharam valor inimaginável e imensurável. Observo cada um como se fosse o único no mundo, e de fato é, tão forte que luto desesperançoso para esquecer por um mísero segundo o significado destas pequenas coisas na caixinha. Não por falta de respeito ao significado delas, mas pelo o que me suscitam, e pelo o que ainda não agüento. O retalho do papel da caixinha de páscoa que você me fez, o vale theu dos meus 19 anos, o cavalo marinho ainda sem nome, a fichinha de pôquer blefada, o cd de música que tanto me fez desabar esses dias, dentre tudo isso acho perdida uma aliança com um filetinho de ouro. Aliança a qual lutei tanto para não ter significado, lutei tanto para assumir, lutei tanto para não tirar. E, como é esperado de uma boa lembrança, revive em mim todos os nossos momentos, desde a nossa primeira ficada no inferno até o nosso último beijo no paraíso... Do nosso primeiro musical até nosso último espetáculo... Da nossa primeira música de amor até a canção de adeus... Do nosso dezessete de fevereiro até sempre.

Pois é, você transformou aquele menino descrente de tudo e pessimista, em um menino feliz, que agora entende a importância da fé nas coisas e nas pessoas. Um menino que a partir de hoje se esforçará todos os dias para que nós três continuemos juntos. Eu, você e o nosso amor.

Com muito carinho,

Matheus Soares Cherem

Há algo em que só aqueles que o sentem bem escondido no fundo dos seus corações podem efetivamente acreditar

2008-11-09T19:14:00.000-08:00

Há algo em que só aqueles que o sentem bem escondido no fundo dos seus corações podem efetivamente acreditar: a imprevisibilidade contida no mais tenro momento do predizível. Nós podemos dizer que conhecemos um certo ímpeto escondido profundo dentro de nós mesmos que comanda um novo sonho, uma nova esperança, um novo novo. Mesmo que a maior parte de nós nos leve às constâncias e à felicidade serena, é só quando sorrimos a nós mesmos que sentimos um suave calor que nos diz que sobreviveríamos à mudança, e que bem no fundo, nos instiga a nada mais do que ao arriscar. Mesmo que nós mesmos possamos nos agarrar à alguma certeza sobre a maneira como agiremos, somos os únicos capazes de saber que pode efetivamente não ser assim. Somos os bodes das montanhas, que estão como que sempre preparados para dar um salto além, se precisarmos. Podemos até mesmo nos passar pelos nossos amigos dos campos, até porque sabemos dar valor a algo a que chamamos segurança, mas no fundo sabemos que somos capazes de pastos mais altos, e às vezes a simples constatação desse fato já nos faz entresorrir. Nos conhecemos melhor do que algum outro pode efetivamente arriscar que conheçamos. Mas isso, esse pequeno segredo, existe apenas em nós, e nada, nem ninguém, nunca poderá tirar isso dos nossos olhares ao se cruzarem na forma do perfeito entendimento.

Eterno Pierrot (IV)

2008-11-08T07:00:00.000-08:00

ooooh.

salve salve pierrot.

Lembranças (V)

2008-10-22T18:18:00.000-07:00

"Um museu. Estávamos passeando num museu. O guia falando coisas por nós completamente ignoradas. A única coisa que era compreendida por nós era a proximidade que existia entre nós naquele momento. Abraçados, sem vergonha de sermos vistos, seguíamos o guia sem mesmo prestar-lhe a mínima atenção. Constantemente trocávamos olhares, carícias, sorrisos e beijos. Num determinado ponto, o guia tinha seguido seu caminho e nós nos esquecemos inclusive de seguí-lo. Ficamos então a observar o grande salão, seus variados artefatos, muitas vezes por nós completamente desconhecidos. Foi nesse momento que, por algum motivo que acho que nunca muito bem consegui entender, um objeto em especial me chamou a atenção. Um antigo objeto que eu, por algum outro motivo, também nunca havia visto. Uma espécie de viro, forjado próximo à forma de um oito, com uma pequena passagem entre os compartimentos. No compartimento inferior, uma quantidade do que parecia areia que quase o preenchia por completo. “O que é aquilo?”, perguntei a ele, minha enciclopédia, apontando para o estranho objeto. “Ah... aquilo é uma ampulheta!” ele respondeu. “Ampu-oquê?” “Um objeto de vidro utilizado muito pelos antigos para marcar o tempo. Se alguém a virar, a areia vai passar, quase que de grão em grão, para o outro compartimento. Quando a areia toda já tiver passado, significa que uma determinada fração do tempo já se passou”. Depois de uma determinada fração do tempo, misteriosamente, fui tomado de um ímpeto de retirar o tal objeto da prateleira, para observá-lo melhor. Contudo, de tão frágil que era, tão logo o tomei nas mãos, ele se quebrou. A fina quase areia escorria pelas minhas mãos, por entre meus dedos, fazendo como que uma suave carícia, mas por mais que eu tentasse, num desespero pouco contido, contê-la, era uma função impossível. Parei de súbito de tentar, e fiquei apenas como que observar os últimos inúmeros grãos me escaparem. Quando percebi, ele estava a rir de mim. Ria muito, quase não se importando de eu ter acabado de destruir o artefato. Ele então se aproximou, me olhou, e disse simplesmente que eu havia muito que não podia conter. O tempo era só um exemplo delas. Lembro-me de ter-lhe perguntado se o tempo ou qualquer outra dessas coisas venceria o nosso amor. Ele prometeu que não."

Medos e Fins

2008-10-22T18:16:00.001-07:00

Hoje, depois de tanto tempo, acho que sinto medo. É como se mais uma vez eu soubesse, com apenas o mínimo de antecipação, que o meu mundo está para ruir. Construído pouco a pouco, com nada mais do que uma idéia daquilo que eu queria que fosse, ele se apresenta para mim, completo, em seu último adeus. Não poderia ser de outra maneira. A completude depende da finitude, e sábio, muitas vezes, é aquele que sabe reconhecer a perfeição da realidade. Contudo, o meu todo parece exigir muito mais que o limite, e não sabe reconhecer-se a si mesmo antes de chegar ao fim. Fim que parece simplesmente representar a inevitabilidade de um sistema. Medo que já me apareceu na forma dessa inevitabilidade, e que hoje é apenas uma metáfora daquilo que se esvai. Aliás, é a personificação desse fim, e de tudo aquilo que estaria por vir depois dele. Como eu queria que fosse um fim como um outro. O medo vem para suprir o vazio da esperança que não veio. Retiro-me, por fim, deste eu que eu criei e de forma tão serena aprendi a ser. Por fim, mais uma vez, foi o medo não chegou ao fim.

Lembranças (IV)

2008-10-13T16:59:00.000-07:00

“Era uma noite quente de verão. Eu estava sentado próximo a algumas árvores, à beira de um pequeno lago. Ele estava deitado em meu colo, e eu podia sentir a sua respiração contrastando com o silêncio total do pequeno bosque. A prazerosa companhia, o contato com a natureza e algo dentro de mim que acho que nem eu mesmo podia explicar se combinaram sutilmente num sorriso que se abriu em meu rosto sem sequer parecer discreto. Ele pareceu perceber a alteração de minhas feições, se virou para mim também sorrindo. Sem dizer nada, apenas o fiz sentar e me levantei calmamente. Aos poucos, fui me livrando de todas as peças de roupa que vestia, também de uma forma quase ritmada, como que não quisesse, por qualquer movimento abrupto, estragar a suave harmonia mágica que aquele ambiente parecia tão facilmente compor. Lembro-me que me pus a andar, acompanhando a orla do pequeno lago, sob o seu olhar um pouco em dúvida. Sentei-me então sobre uma das muitas formações rochosas que ladeavam o pequeno curso d’água, deixando, como se tudo fosse perfeitamente calculado, apenas a ponta dos meus pés tangenciar a superfície do que parecia a mais perfeita serenidade. Não me lembro ao exato porque, mas sei que assim me detive por um tempo, quase sem perceber, enquanto o sorriso do rosto dele desaparecia por completo. Todo o seu corpo, todas as suas emoções, sentimentos e sentidos, todo o seu raciocínio e sua percepção se voltaram como que uma só para o mais nobre exercício da contemplação. A lua estava cheia e brincava com o pequeno lago. Sua luz era cor de prata e banhava todo o meu corpo. Visto desse ângulo, eu tinha algo de delicadamente feminino. Por trás do corpo bem trabalhado e torneado, era possível reparar em curvas bem delineadas, que contribuíam para o ar de magia que pairava. À minha volta, como plano de fundo, tudo era do mais verde musgo que pouco chamava a atenção, mas bem se fazia presente, importante para a composição de tudo aquilo. Um pouco de azul muito escuro que ostentava com orgulho seus pequenos pontos de brilho se oferecia como moldura, como um toque final. Eram elas, as estrelas, as únicas companhias que não o deixavam sozinho para testemunhar aquela efemeridade do mais perfeito e puro belo. Ele sentia como se observasse a obra de arte que esperara por toda a vida, se ele pudesse dizer que sentia. Se pudesse também ter uma certeza, seria a de que seria em vão esperar que algum pintor, escultor ou fotógrafo pudesse representar aquela cena de modo tão fantástico. Ela continha algo de passageiro, algo de um momento ínfimo que ele tinha que contemplar ao máximo, pois logo se perderia. E se perdeu. Depois desse curto período que o tempo parecia simplesmente ter sido caridoso o suficiente para se esquecer de passar um pouco, eu logo tornei a me levantar, e num único salto, mergulhei naquela água cristalina, cortando o transparente numa linha perfeita. Tudo isso foi como que inconsciente, como se eu fizesse já parte daquele todo, de modo a conseguir não deturpá-lo de forma alguma. Meu amor seguiu minha silhueta com os olhos, e então logo também se despiu e também se permitiu fazer parte daquele todo harmonioso, seguindo-me para dentro d’água. Logo me abraçou pelas costas, e encaixou seu pequeno queixo na curva do meu ombro, podendo, com o mínimo de voz, sussurrar ao pé do meu ouvido: “Eu te quero mais do que tudo nesse mundo, ouviu?”. E foi quando eu me virei para ele, olhei profundamente naqueles olhos que já bem começara a conhecer e respondi: “Então me toma, porque eu sou seu... todo seu”."

Eterno Pierrot (III)

2008-10-11T21:07:00.000-07:00

Há muito já, deixei de pensar. Pra que pensar, se você pode amar? Sou a representação pura da emoção, desprezando tudo aquilo que dela possa não fazer parte. Um palhaço jovem só sabe amar. Amar a arte, amar a música, amar a vida, amar o amor. E nesse ciclo louco, eu me deixo passar. Há muito já, deixei de sentir. A emoção, de tão presente, nunca é suficiente. Sinto tanto, que não sinto mais. Brinco tanto, que não brinco mais. Amo tanto, que não amo mais. Há muito já, deixei de existir. Continuo então brincando de amar. Duvido que exista alguma brincadeira mais divertida que o amor. Nunca como hoje, a brincadeira me toma por completo. Não sendo mais meu dono, eu me deixo passar.

E, desaparecendo, eu me deixo passar.

Há muito já, eu me deixo passar.

Eterno Pierrot (II)

2008-10-04T08:13:00.000-07:00

Arlequim? Eu? Há quem garanta que sim. Pobres tolos. A fantasia serve apenas para poder me mascarar ainda mais. Dançando, não há quem realmente ligue para o sorriso. A minha beleza está nos olhos alheios, e só deles depende, tal que pra eles somente importa o que vêem: a falsa brincadeira de sorrir. Arlequim ou pierrot? Tanto faz.

Somos todos palhaços.

E Quando "Eu Te Amo" É Tarde Demais?

2008-09-21T18:16:00.000-07:00

E quando "Eu te amo" é tarde demais?
E quando nem a mais sincera declaração de amor já não adianta mais?
E quando o vermelho mais intenso já não brilha mais?
E quando é a solidão a única que nos apraz?
Há algo mais?

Quando presentes baratos já não fazem mais sentido.
Quando brincadeiras carinhosas já foram esquecidas.
Quando tardes de namoro ficaram no passado.
Quando o beijo e o toque já não mais despertam.
É tarde demais?

Quando longos telefonemas já não mais encarecem.
Quando os gestos de amor já não engrandecem.
Quando a saudade e a ânsia já não apetecem.
Quando as noites na cama já não agradecem.
Não adianta mais?

Quando os sonhos e as vidas não mais se cruzam.
Quando o tempo e a espera não mais nos iludem.
Quando a promessa se quebra e o sentimento perece.
E tudo o que já foi é aquilo que permanece.

É sempre tarde demais?

Lembranças (III)

2008-05-30T18:14:00.001-07:00

"Estávamos agora num jardim de uma rica casa. Uma variedade estrondeante de flores, cores, luzes e odores. Não sei se tinha a ver, mas tudo me parecia muito muito mais belo e vivo. Na primavera meus instintos amorosos costumavam se ampliar e eu sentia a necessidade de estar com ele a cada minuto, cada segundo, cada momento. Num dos poucos em que não pensava nisso, andava sem rumo, rodando às vezes sem motivo, pelo jardim, sem outro objetivo que não o aspirar daquele doce olor. Foi nessa tentativa que percebi uma flor. Uma linda flor branca, única naquele jardim. Parei e observei-a mais de perto, hipnotizado. Ele então chegou ao meu lado e me perguntou: “Gostou desta flor?”. “Hum-hum, respondi afirmativamente, Muito”. Ele levou então uma das mãos ao pequeno caule e arrancou a plantinha de seu local. “Então, ela é sua!” e me entregou. Novamente me perdi naquele torpor e ele me abraçou possessivamente. Me segurou, e rodou o corpo, trazendo-me com ele, como num passo de dança. Foi um momento único. Fechei os olhos, e me deixei ser guiado. Após um tempo, ele parou e ficou apenas a me fitar. Ao que respondi com uma expressão de dúvida, ele me explicou, ajeitando meu cabelo por detrás de minha orelha: “Você é muito lindo, sabia?”. Não pude evitar, e fiquei muito corado com o elogio. Sua mão encontrou meu queixo, e me impediu que desviasse o olhar do seu, perdendo-me na imensidão daquele azul que tão bem começava a conhecer. A pequena flor escorregou dos meus dedos, e minha primeira reação foi ir ao chão para resgatá-la. Foi então que me machuquei com um dos seus espinhos. Do pequeno corte um pouco de sangue jorrou, e ele, antes que eu tivesse qualquer reação, tomou a florzinha da minha mão. Propositalmente, lancetou com um dos espinhos a ponta do seu dedo, e uniu-o ao meu, antes que fizesse qualquer coisa para conter o sangramento. Ali, naquele pequeno momento, ele nos uniu para sempre com laços de sangue. Ali, num lindo dia de primavera, percebemos que seríamos sempre um do outro, que não havia mais forma de escapar. Ali, num lindo dia de amor, juramos silenciosamente um amor eterno que não haveria nunca de morrer."

Porque era possível

2008-05-03T18:44:00.000-07:00

Por mais que as coisas parecessem bem, algo estava ainda a lhe incomodar. Não conseguia sair. Não conseguia se divertir. Não conseguia se distrair. Como se, sem nenhum motivo, sua mente voltara a não mais lhe obedecer. Era difícil tentar se concentrar em outra coisa. Nada parecia suficiente para lhe fazer esquecer o incômodo. Dentro dele, é como se um sussurro estivesse a gritar e ele simplesmente não conseguisse escutar. Suas vontades não mais lhe pertenciam, e, por mais que ele tentasse, simplesmente era impossível descobrir o porque. Devia ser por que o outro não o disse. Devia ser porque era bom demais para ser verdadeiro. Devia ser, apenas porque era possível.

Lembranças (II)

2008-04-28T18:50:00.001-07:00

"Estava eu no meu quarto, deitado sobre os macios lençóis, com lápis de cores fortes e o pequeno livro sobre o travesseiro enquanto desenhava, de bruços. Estava tão entretido que nem notei quando ele entrou no quarto e se aproximou furtivamente de mim. A poucos centímetros, leu ele por cima do meu ombro, em voz alta “Eu e o meu amorzinho”. Tomado pelo susto, agarrei o livro e os lápis pressionando-os contra o peito e, num salto, me pus sentado, de frente para ele, fitando-o. “Era para você ver só quando fosse pegar o caderno e ler... agora acabou a surpresa!”. “Ah.. mas você fica tão bonitinho quando fica bravo assim!”, ele respondeu, rapidamente, me dando um curto beijo e sentando-se à minha frente. “Bobo! Não consigo nem ficar com raiva de você. Você sempre consegue me amaciar”.
Ficamos um tempo nos olhando carinhosamente. “Agora deixa eu ver direito o desenho” disse, tentando me separar do pequeno caderno, ao qual eu ainda me agarrava fortemente. “Não, não e não!”, sorri. “Posso saber porque não?” ele me olhou interrogativamente, mas ainda macio.
“Só se você me dar um beijão grande assim!” brinquei, abrindo os braços e esticando o máximo que consigo. E nesse momento, hábeis, suas mãos rapidamente entraram por entre os meus braços e roubaram o agora desprotegido pequeno livro. “Não vale! Não vale!”. Para calar meus protestos, ele me pagou então o prometido, me deixando completamente entregue."

Sepultura

2008-02-27T15:09:00.000-08:00

Cavamos nossas próprias sepulturas. E, dessa vez, sei que cavo bem fundo. Me enterrando nessa loucura suicida acabo por, já com terras nas vistas, não conseguir mais ver minha ferramenta nessa obra. Me enlouqueço para acreditar que cheguei ao fundo, que daqui não há mais volta, que estou fadado à submersão a sete palmos. No entanto não me contento: chamo uma mão para que me desafogue apenas um pouco, fingindo para mim mesmo outro objetivo a não ser cavar mais. Me traio e é isso que busco: a possibilidade de cavar cada vez mais, para um dia descobrir até de que altura eu sou capaz de cair. Cavo minha sepultura sabendo que um dia é no construto de minhas próprias mãos que irei pular. Para suprir o vazio que já construí, trabalho para superdimensioná-lo até conseguir crer que efetivamente cresceu. Confundo ausência com falta, amor com posse e devaneio com efetividade. Mesclo o vazio com o próprio ser e chego às vezes a deduzir que não há sepultura alguma. Num último clamor de esperança espero apenas que eu não espere para acreditar num último suspiro de salvação de mim mesmo.

Breve Parábola de um Pequeno Sonhador

2008-02-13T19:22:00.000-08:00

"Vovô! Vovô! O que o senhor vê quando olha para as estrelas?" perguntou o pequeno garoto, esparramado inerte na relva perante a varanda onde o avô meditava.

O mais velho caminhou então até o parapeito, olhou o menino, riu baixo e disse: "Eu vejo o quanto somos pequenos embaixo desse céuzão cheio de estrelas"

"Por quê?" questionou o menino intrigado.

"Oras, porque cada um desses milhões de pontinhos é na verdade uma estrela gigantesca igual ao Sol que também é muito muito muito maior que o nosso pequeno mundinho".

"Quem foi que contou isso para o senhor, vovô?" continuou o menino, ainda desconfiado.

"Foi o meu avô, mais ou menos quando eu era quase da tua idade" respondeu, paciente, o avô, orgulhoso do conhecimento que transmitia e desviando o olhar para o firmamento, a essa hora todo iluminado pelas centelhas luminosas de milhares de estrelas.

Após esse pequeno diálogo, ficaram os dois um tempo em silêncio. Foi depois do que pareceu uma medida reflexão que o pequeno decidiu se expressar, sem desgrudar os olhos da abóbada celeste:

"Vovô, eu acho que ele mentiu para o senhor... de dia, o Sol é um pouco maior do que o meu pé".

Perante tal comentário, o mais velho não pôde deixar de rir-se, ao menos um pouco, antes de responder "Isso, meu filho, é porque ele está longe... muito longe... igual à Lua e a todas as estrelas que você e eu estarmos observando agora".

No entanto, o menino ainda buscou um pouco nas estrelas o seu ponto de vista, e aparentemente sem encontrar nelas algum indício que contradizesse seu pequeno entendimento, respondeu por fim: "Vovô... eu acho que o avô do senhor esqueceu de olhar as estrelas".

Talvez

2008-02-07T00:28:00.001-08:00

Poucas pessoas no mundo poderiam dizer que sentiram o que me passa agora. Por falta de palavras mais apropriadas, depois de uma pequena reflexão, esta talvez seja a melhor definição para aquilo que tentei transparecer. Uma paz criativa. Desesperadamente alheia à antagônica paixão que normalmente acompanha o epíteto, sinto dessa vez, e talvez pela primeira vez, paz – e um quê de criação. Arriscaria dizer até que sinto o extremo oposto do conhecido rubro, e que, imagine só, a paz lhe seja talvez o complementar diametral. O vôo, imagino eu, pode ser o contrário da afirmação. Em outros tempos, existiria quem sabe uma frase forte e marcante, com a qual eu me impusesse e desenhasse em demasiada densidade o meu âmago e a minha produção. Mas dessa vez, arrisco dizer que dissolvo. Ignoro a realidade aos poucos, tentando me concentrar em meus poucos meios e ínfimo treinamento, no meu próprio, único e diverso processo de criação. Único e diverso talvez, não só pelas tão batidas individualidade e subjetividade, mas desta vez – e, obviamente, não só desta vez, pela natureza própria do tempo-espaço. Procuro as palavras que me servem e o tom que acredito que mais me apraz, sem perceber que é possível que desta vez o segundo me fuja completamente. Sinto paz, mas não sei se escrevo paz. Que pena. Contento-me em saber que crio. Nasce aqui, em meio a tanta paz, o meu primeiro talvez.

Poemas Secretos (II)

2008-02-07T00:26:00.000-08:00

liberdade

infinito azul multicor
cingido de alvas formas amorfas
flutua
(simples).

a brisa dança
e com o sol, parece sorrir

nada ali falta.
nada ali sobra.
nada, lá em cima.

Eterno Pierrot (I)

2008-02-06T23:42:00.000-08:00

Vivo entre horas de extrema alegria e tristeza. Minha mente já não mais me entende, só continua seguindo o ritmo. O ritmo do violino, do piano, do bumbo, sigo o ritmo da vida e sigo dançando. Allegro e adagio se fundindo no pot-pourri da melodia de cada dia. E eu danço. Sigo dançando a eterna marcha do palhaço triste.

Eterno pierrot, sou eu.

Quando conhecemos um ser especial

2008-01-25T10:07:00.001-08:00

Quando conhecemos um ser especial, vivenciamos somente uma certeza: na nossa vida, ainda que nas entrelinhas, há para ele um pequenino espaço especialmente reservado. É como se houvéssemos esperado por todo o tempo - e continuamos sempre esperando - ignorando por completo que, por mais que completos, alguém nos viria a ali completar.

Quando conhecemos um ser especial, às vezes demoramos para reconhecê-lo, uma vez que apesar de especial, não há nele sequer um quê de mágico, exceto talvez a magia de tanto ser parte da nossa vida de outrem.

Quando conhecemos um ser especial, é como se uma verdade perenemente iluminada, e contudo ainda invisível, se tornasse mais tangível, como se de alguma forma mutuamente esticássemos nossos braços a ficar algo que mais perto.

Quando conhecemos um ser especial, sabemos que se fica ou se passa, se chora ou ri, se repousa ou dança, se compartilha o milagre da vida ou aceita o destino da morte, dentro de nós ele se edifica, e de maneiras quase metafísicas sua presença nunca perecerá (apesar daquilo que chamamos saudade).

Quando conhecemos um ser especial, aprendemos então que o real sentido do ser é viver com, e, acima de tudo, estamos sempre juntos, mesmo que a triste dobra do espaço-tempo não assim nos tenha permitido.

Frases prontas

2008-01-25T09:58:00.000-08:00

Uso frases prontas porque não entendo nada.

Parei de copiar, aprenderei.

E poderei dizer então, aquilo que já não fingirei não entender.

Brincadeira mentirosa

2007-11-22T09:01:00.001-08:00

João disse que Carlos falou que ouviu da Diane que também contou para Bruna que fofocou, entre outros, com a Joana que, durante o sexo, deixou escapar para o Breno que mencionou à sua avó [Teresa] que escutou do papagaio James o sussurro sussurrado por Tomás, bisneto de Alguém que chorou com Jéssica que brigou com Délio que gemeu com a amante Jaqueline - Jack para os íntimos - que ficou sabendo pelo Marcos, um dos seus íntimos, que, casado com a Bete [a corna], sem querer, murmurou para a Rafaela que brincou com João que era tudo mentira.

Poemas Secretos (I)

2007-09-13T16:25:00.000-07:00

Se o doce gosto desvario
Me escorre por entre os sentidos
Então não se trata de sentido algum
Mas talvez da falta de um

Só Hoje

2007-09-01T09:08:00.000-07:00

Só hoje eu quero dormir com as luzes acesas.
Só hoje eu quero cochilar no sofá como quem simplesmente não quer nada.
Só hoje eu quero não machucar aqueles que me amam.
Só hoje eu quero não ter obrigações que no fundo pouco me importam.
Só hoje eu quero não me preocupar com alguém que não seja eu mesmo.
Só hoje eu quero ter um colo para chorar em paz.
Só hoje eu quero me deixar por completo.
Só hoje eu quero não ficar sozinho.
Só hoje eu quero não ver a mesma impassível paisagem que simplesmente existe
e não sente a minha falta.

Só hoje eu quero dormir feliz.

Boba Declaração

2007-07-15T15:18:00.000-07:00

Você simplesmente não precisa de palavras.
É sua a melhor maneira de lidar com elas.

A consciente ausência e a escolha cautelosa, confere-nas tudo aquilo que as é naturalmente de direito, e, nisso, voce é perfeito.
Intencionalmente, elas se tornam cada vez mais expressivas, cada vez mais intensas, cada vez mais palavras.
Na hora certa, elas se derramam em curta medida, simplesmente para dizerem aquilo para o qual foram designadas.
Eu simplesmente não sei como fazê-lo, mas tento aprender do meu jeito, sem que nunca eu me torne você. um dia talvez, eu espero conseguir, e com nenhuma maior esperança, eu espero te fazer feliz.

As palavras dançam no seu ritmo, como se não pudesse ser de outro jeito.
Você simplesmente não precisa de palavras, elas que precisam de você.

Nisso, você é perfeito.
E por muito mais que isso, eu posso dizer que eu te amo.

Dedicatória

2007-06-19T14:31:00.000-07:00

Fazia quase oito meses. Quase oito meses até aquele número que datava o pé da página. Os olhos correram rápidos as poucas linhas, tentando digerir cada letra, cada sentimento expresso ali em poema. Uma pequena ode que soava como música para os meus ouvidos sedentos de amor. Quase imediatamente um par de lágrimas rolou pelo meu rosto pálido. Mas ainda não foi suficiente. Precisei reler a data vêementemente até conseguir acreditar. Era irônico, completamente irônico. Dizia ao outro que ainda o amava, no mesmo dia em que repetia que iria me abraçar pro resto dos meus dias. O livro caiu das minhas mãos trêmulas e incapazes, com a pequena página aberta, a tinta fresca marcando forte a sua escrita inconfundível. Remoía até em voz alta as frases que insistiam em ecoar para dentro da minha cabeça. Iriam com certeza ecoar ainda por toda a minha existência, ainda mais intensas quando estivesse em seus braços. Era irremediável aquilo, por um motivo maior ele estava comigo, mas não consiguia negar a si mesmo que seu coração clamava outro nome. Gritava a plenos pulmões naquela pequena dedicatória que escreveu no livro que pretendia dar de presente a ele. Dar a ele anteontem... poucos dias antes de se completarem oito meses.

Desculpe-me

2007-06-05T17:08:00.000-07:00

"Eu canto porque o instante existe
E a minha vida está completa.
Não sou alegre nem sou triste:
sou poeta".

Motivo - Cecília Meireles

Desculpe, mas não canto porque o instante existe. Se eu canto, é porque o meu instante vive. E, vivo, ele chora, grita, clama, goza, ri, tormenta e se acaba. E assim o faz, porque ele é todo meu. Meu somente, e de mais ninguém. Nem asa ritmada, nem irmãos fugidios. Dinâmico permanece, desde que nunca pós ou anteposto. Canto então, pelo instante vivo, pelo mais louco devir, pelo meu perfeito instante eterno. Canto, brinco, danço, sofro, acordo, desmorono e não páro. E se, vivo, um dia meu instante morrer, saberei que estarei mudo... e mais tudo.

[Desculpe-me, Cecília Meireles]

Shh...

2007-05-29T16:40:00.001-07:00

Eu sei. Eles sabem. Eu sei que eles sabem. Eles sabem que eu sei. Eu sei que eles sabem que eu sei. Eles sabem que eu sei que eles sabem. Eu sei que eles sabem que eu sei que eles sabem. Eles sabem que eu sei que eles sabem que eu sei. Eu sei que eles sabem que eu sei que eles sabem que eu sei. Eles sabem que eu sei que eles sabem que eu sei que eles sabem. Eu sei que eles sabem que eu sei que eles sabem que eu sei que eles sabem. Eles sabem que eu sei que eles sabem que eu sei que eles sabem que eu sei. O quê? Shh... é segredo!

Ei, você!

2007-05-28T13:01:00.000-07:00

Ei, você! Está na hora de acordar e viver. De que te vale o teu sono perpétuo de morte e segurança? Vem, te levanta. Duvido que tens coragem de estufar o peito e te arriscar. Teu medo não vale nada, nem sequer mais que aquele momento místico que tua embaçada visão não te deixou ver. Vem, te levanta. Algum dia o sol vai sorrir pra ti, e serás incapaz de sorrir a um belo dia. Vives imerso em teus pensamentos egoístas e, cego, não vês que te afogas. Num mar de pérfidos amores e dolosos olores estás à deriva e ninguém se importa, nem mesmo você. Mas você chora e grita e chama e clama. E ninguém vê. Teus esforços são em vão se procuras um farol em ilha alheia. Vem, te levanta. Posso ver-te perdendo-se no teu próprio perfeito devir de enganar ao que procuras a entrada para a estrada do nunca mais. Teu céu de diamantes perde-se num véu de nuvens finas da convenção e da norma e, de repente, não mais mais consegue ver o que está por baixo. Vem, te levanta. Sou eu quem te chama para viver. Para criar tuas próprias regras, teus próprios desafios, tua própria arte. Vem, te levanta. Olhe um pouco para si mesmo, e encontrarás a mim, bem lá no fundo, pedindo para não morrer. Homeopaticamente envenenado, me calo aos poucos, mas não antes sem meu último pranto, para que percebas que aqui existe teu verdadeiro eu, já que na frente do espelho você é incapaz de olhar dentro de teus próprios olhos e sorrir.

Olhos de Outono

2007-05-22T17:24:00.000-07:00

Certo dia, uma garotinha chegou até mim e disse, com sua vozinha suave, que eu tinha olhos de outono. Saiu para brincar e me deixou ali, sentado imóvel, como se a refletir o real significado daquelas poucas palavras. Assisti, sem perceber, as folhas passarem do verde, ao amarelo, e ao dourado, dançando leves, quase plumas, na amena brisa da estação. E, sob todos os olhos negligentes, as árvores se despiam, revelando-se, nuas, como se mostram todos os anos, mas nunca são observadas com a cautela que desejam. Se certa vez o foram, desconhecem esse fato, talvez por opção, mas acredito que pediriam desculpas se o pudessem fazer. A tudo isso, havia um par de olhos curiosos que assistia. Olhos de criança, daquela que eu gostaria de ter sido um dia, que nunca se cansou de observar e de se admirar. E as folhas dançam, e as árvores se despem, e as crianças brincam, e o vento sopra, e o sol se põe. E sob o último raio que tinge de um tom alaranjado todo esse retrato que pintamos, uma suave vozinha familiar ressoa, antes que a chuva pudesse se armar: “não chora não moço, e, me abraçando, completou: eu gosto do outono".

Lembranças (I)

2007-05-11T08:14:00.000-07:00

"Era um belo dia do rigoroso inverno que passávamos. A neve a tudo cobria com seu manto branco. A paisagem era sim, muito bela. Mas eu estava feliz por outro motivo. Estava ali por outro motivo. Era dia dos namorados. Pouco mais de uma semana fazia que havíamos começado a namorar, e estava tudo em seu mais perfeito lugar. Tudo era maravilhosamente novo e eterno para nós dois. E eu ali, sentado no telhado, quase imóvel, a observar aquela belíssima paisagem. Uma fina neve caía sobre meus cabelos cor de cobre, mas eu sequer me importava. Mantinha um sorriso estampado no rosto, apesar do frio que se passava lá em cima. A casa era no topo de uma pequena montanha, nada muito alto, mas o suficiente para que pudéssemos ver toda a pequena vila lá embaixo, totalmente sucumbida à severa força do inverno. E apesar de tudo, eu sorria. Percebi então, que ele subia também no telhado. Havia saído cedo de casa, e eu não o havia visto desde então. "Por que você está aqui em cima?”, me perguntou, sentando-se ao meu lado. Sem ao menos virar o rosto, para que não perdesse aquele momento tão frágil e efêmero de contemplação, deitei em seu ombro e sussurrei “Como é lindo...”

Aos poucos, percebi que estava um pouco nervoso, que seu coração palpitava acelerado, aparentemente sem motivos, e então o olhei interrogativamente e perguntei o que era. Ele estendeu a mão com um belo, mas simples embrulho. Um papel cor de prata envolvia o misterioso presente delicadamente atado com uma fita vermelha. “Passei a manhã inteira procurando isto... para você” Por alguns instantes fiquei sem saber o que falar. Realmente, ele, com tão pouco tempo de namoro, já conseguia mesmo me surpreender. Minhas mãos ansiosas tomaram o embrulho das dele, e começam a desfazê-lo, curiosas quanto ao seu conteúdo. Li a dedicatória com olhos veementes e, sem reação, me joguei aos seus braços num abraço que de tão aconchegante nunca mais pôde me sair da memória, mesmo fraca. Murmurei então, trêmulo de emoção, fitando o pequenino livro de cabeceira com o título desenhado em letras de outro: “Lembranças”:

“Eu... Eu te amo.”"

Dunas

2007-05-06T13:17:00.000-07:00

Ventava muito. Talvez mais do que da última vez que visitara aquelas dunas. A areia alva pegava carona com a forte ventania provocando tempestade baixa. Mirava o nada e sentia a fraca massagem da areia nos tornozelos. Iria enterrar aquilo. Havia prometido a si mesmo que iria. E às amigas também. Ele não as deixou ler o bilhete que trazia no bolso, mas mesmo assim elas vieram com ele. Trouxeram seus bilhetes, mas ele não se importava muito, já focalizava outras idéias. E se alguém lesse? Não saberia que teria sido ele. E se, por instância, soubesse? Não haveria como descobrir o porquê ou como provar que havia sido ele o autor. Estava tudo perfeito.
"Vamos! Enterra logo!" uma das amigas, impaciente, chamou.
Sem responder, ele abaixou e cavou um pequeno buraco. Deixou o papel dedicadamente dobrado ali. O nome do destinatário foi, aos poucos, sendo coberto com areia, e foi sobre a mesma que assinou um símbolo e saiu. Aos poucos, a areia cobriu a assinatura que desapareceu entre os grãos. Ventava muito.

Encadernações

2007-05-05T12:00:00.000-07:00

Foi depois de um certo tempo que eu resolvi encaderná-las. É tão triste ver as memórias se esvaecerem no ar. De repente, aquilo que simplesmente fazia toda a diferença pra mim, e para a minha existência, simplesmente era arquivado num lugar que eu não conseguia acessar, numa espécie de backup inatingível, só para emergir em algumas situações e novamente mergulhar no universo do quase-esquecido. Quase, porque aquilo que eu esqueci, por mais importantes que fossem, eu já não posso julgar, porque absolutamente já não mais me pertecem. Mas uma certa lacuna aqui dentro me diz que já perdi coisas importantes demais. E é essa lacuna que me deixa vivo. E é essa lacuna que me faz escrever. A lacuna do que passou e não volta mais, e não deixou nenhum vestígio encadernado. A lacuna que guarda o vazio para o que está sempre por vir, para que possa existir alguma chance que isso me seja útil e armazenado naquilo que chamam de memória. O problema então, é que até o backup corre o risco de se perder, e se perder pra sempre. Eu precisava então de torná-las eternas. O etéreo simplesmente pra mim não era mais uma solução. Roubei uma idéia de encadernar memórias, e, do meu jeito, optei pelas palavras, talvez pela intimidade, talvez pelo objetivo, talvez por vários motivos, mas no momento que eu as escolhi, abriu-se para mim um motivo. Não sei exatamente que motivo foi esse, mas quem sabe no fim das encadernações eu não traga somente memórias, mas também traga também uma subjetividade única para que eu possa talvez me entender um pouco mais e, quem sabe então, possa começar a encadernar motivos e utopias.